sorrisos mentirosos

vou e venho o tempo todo; construindo eco

com o presente – tenho tantas saudades

das belezas brancas de antanho!

o que faz mal ao planeta?

a política feita por políticos trumpistas

ou os dias apressados?

carros! no interior do veículo quente; prontos

a desistirem da viagem – quatro corpos: a harmonia fria

vou e venho o tempo todo. está assim

tão gélida e inacessível a nossa rua?

não chegou ainda o tempo da remissão?

Fantasmas à solta

A boa sociedade acreditava em Deus para não falar d’Ele. Como a religião parecia tolerante.

Jean-Paul Sartre, in As palavras

A noite agita-se; tanto. A cama fica pequena para um corpo ansioso; em alvoroço. Sonho; sonho que estou descendo da Penha – que montanha celeste, esta! – e ouço, mesmo à minha frente, uma manifestação barulhenta que sobe a montanha. Muita gente jovem; tantos jovens com palavras de ordem em defesa da natureza e do verde em harmonia pela encosta. E contra o abuso construtivo nas entranhas da natureza. Tão verde e sagrada!

Na frente do cortejo dois jovens, educada e serenamente, pedem-me para encostar mais à parede – ainda distante do grosso da manifestação. Encosto-me, seguindo, a preceito, o pedido e fico – feliz –, a observar toda aquela energia que berra contra o apocalipse, lá mais no alto. Mesmo à distância de um olhar sereno, sensato e verdadeiro. Míope? Não. Dali vê-se o que a luz da planície tenta esconder. Caramba! Os jovens têm perspicácias para além do vazio míope dos cotas!

De repente, vindo do nada, um grupo de curas velhos – todos na reforma das suas paróquias – que mataram, matando a felicidade dos dias –, desce da montanha em tremendo decrépito. Que pressa, senhores! Os padres da frente, todas caras bem conhecidas de outros tempos, endeusam-se; provocando os jovens. Quatro deles, dois de cada lado de uma cruz enorme e transportada por um homem gigante de bigode enorme, arvoram-se em tampão, entre a felicidade dos jovens e o silêncio dourado da montanha. Atrás daqueles corpos esvaídos de sentimento e humanismo, começam a surgir lentamente uns fiéis, estranhos e zingareando pela estrada. Todos se arrastam parvos, feitos santos de um qualquer recanto sem luz de um edifício solene.

Começa uma provocação. O padre mais à direita ajoelha-se e berra: vamos desfazer esta canalha matando as suas vontades e os seus desejos de futuro? Fico incapaz de manter o silêncio entre os braços e salto para o meio daqueles quatro fantasmas cadavéricos e corcundas, feitos donos do devir. E grito: caros jovens, não provoquem esta tropa macaca que eles são o diabo! Estão todos mortos. E quando eram vivos foram fascistas da pior estirpe. Ali está a imagem do padre António que passou por mim a guinchar e a espalhar lume gritando para os outros três: matemos esta gente rebelde! Matemos esta gente que impede que as construções subam à montanha! É claro que recordei, imediatamente, a cara do bandalho mais importante, tudo o que ele havia feito em vida. Gritei: ele matou seres vivos que eram, para ele, o símbolo do pecado. Ele cobrou dinheiro, para além das esmolas, para que pudesse aguentar as vaidades e os luxos com que se exibia em altar onde a solenidade era mesmo um desejo adiposo. Um dia, quando cheguei à sacristia da igreja da sua paróquia vi o homem… Calei-me, assustado com o som terrível de um imenso estrondo.

Passado o trovão olhei em volta. Só via a alegria dos jovens que corriam em direção a mim. Eram tantos!

Voltei a encostar-me ao muro. Com uma felicidade tão solene! Admirando aquela marcha linda. Passaria, mais à frente, por mais uma construção do diabo, escondida entre vegetação linda; tão bela! Que tinha aberto mais uma ferida grande na paisagem que costumava exalar o nevoeiro ténue sobre a cidade.

Acordei, senti uma vontade enorme de subir a serra de santa Catarina. Não vi nenhum diabo à solta, mas passei por muitas construções subindo a serra; à montanha verde que a natureza almeja só verde e calma.

maldição dos que choram

sim! “a rua trazia saudades”!; ideia declarada

vincada da tua noção de cidade; tantas ilusões

esboroando-se, não é? – extensão curta

de solidariedade; tão vaidosa

(só para o ecrã ou microfone)! –

quando a nossa rua mudava saudades e víamos

tudo estampado nos desejos do papel –

cada vez mais amarelecido!

a rua – a nossa rua fria e distante; quebrada

pela doçura de nós – perde-se

no tempo; de casa, de nós, do mundo.

perguntei ao tempo e o tempo disse: rasga

todos os jornais e livros guardados na tua estante; a rua

morreu.

a maldição nunca chora!

Cerimonial do costume

O homem é um animal em movimento num universo em movimento.

Clara Ferreira Alves, E, 19.07.06

1. Vai com deus e não te esbarres eram as palavras, gritadas em tremenda felicidade, por três crianças. Tão inocentes! Tão coitadas! A mais velha gozava os seus sete, oito anos e as duas mais pequenas com uma diferença de dois anos entre si; diferença também para o mais velho. Era Brito. Por aquela altura, uma freguesia assustadora à noite, sem luz, demasiados ruídos e buracos pelos caminhos e uma desolação total em tempos de inverno.

O vai com deus e não te esbarres era entoado em coro, três putos em uníssono que corriam feitos desalmados, ao lado das bicicletas que deixavam o Bonfim – lugar de referência em Brito por ali ter existido um antigo cemitério – em direção a Pevidém. Nomes sonantes na caravana: Manuel, Casimiro, José e António.

Como eles gostavam de pedalar nas suas pasteleiras vistosas rumo aos seus empregos em Pevidém! Outros tempos! Aquele grupo de grandes amigos (o meu pai usava a palavra parceiros), rumava ao seu trabalho noturno na Sociedade Têxtil Albano Coelho Lima, S.A.R.L; depois Coelima, S.A..

Ponto final. Já me falta fôlego.

2. Na sexta-feira, dia 20 de dezembro, chorei num armazém da empresa J. Pereira Fernandes, em S. Jorge de Selho. A empresa criada por João Pereira Fernandes que, paulatinamente, criou uma referência têxtil na vila de Pevidém.

3. Obrigado Capivara Azul. Obrigado Teatro Coelima. Obrigado Inês Vila Cova. Obrigado Excentricidade. Fizeram-me reviver memórias intensas de uma realidade triste que para nós, crianças felizes com o pouco que nos restava, eram gritos de felicidade. Foram tempos de crescimento que nos trouxeram ao futuro.

Tempos tristes? Foram tempos que o tempo não apagará. Tempos sinceros e realistas. Num tempo em que as memórias são cada vez mais apagadas da Memória é obrigatório reter o que aconteceu na sexta-feira, dia 20 de dezembro.

4. Entre a dor do abandono – sim o meu pai dormia durante o dia e a minha mãe, atravessando o monte de Currelos que separa as localidades de Brito e S. Jorge de Selho, logo a seguir ao almoço entrava no turno da tarde (eram as bobinadeiras, não eram mãe?) da Coelima e o meu pai na mesma fiação (eram os abridores, não eram, pai?). Restavam pela casa e pelo lugar três crianças: a Ana, a Adelaide e eu.

5. Do que vi e ouvi ao vivo e no ecrã, vinco o essencial: as memórias, mesmo as mais dolorosas, são memórias que nos inquietam por momentos e tempos. Era o ano de 1976! E era janeiro.

Tenho um poema dessa altura, escrito no mês de maio:

Gosto de ser da Coelima

por ser muito grande e boa.

E por estar por cima

de todas as de Lisboa.

É grande e muito bela.

Bem organizada está.

É por isso que gosto dela

e por isso estou cá.

Sou um pequeno trabalhador.

Mas tudo se arranjará.

Ainda que seja com suor!

Então continuarei lá

a trabalhar com ardor

O resto logo se verá.

Nota de rodapé: felizmente, para além das memórias, existe a vontade e a resiliência.

Segunda nota de rodapé: é claro que este soneto retrata um contexto muito próprio; impossível nos dias que correm. Tinha 15 anos; porra!

eufemismo e discurso branco

é mesmo a nossa cadeira grande

escondida; ali

não vejo o mar – ouço a ondulação

agitada

a nossa cadeira escondida

entre a rocha da nossa paixão

e o desejo de nós – que mundo é este?

alquimia única; perdida no tempo?

sim! é mesmo movimento contagioso; guarda

que não dorme.

Canto de disparates

Foto: revistasisifo.com

O meu pai costumava dizer-me: olha, constróis casas para alguém?

Não.

Salvas vidas?

Não.

Produzes algo para comeres?

Não.

Então tu não trabalhas, tens é um passatempo.

Pêpê Rapazote, E, 17.10.14

1. No início do ano que morreu na passada terça-feira escrevia o diretor do jornal Mais Guimarães (19.01.16) no seu texto de editorial que a liberdade de expressão é um termo bonito, que convém verbalizar quando nos queremos afirmar verdadeiros democratas. Mas acrescentava Eliseu Sampaio que o mais difícil será entendê-la ou respeitá-la.

2. Luís Montenegro, no seu discurso de despedida do parlamento português, escrevia no semanário Expresso (18.04.07) que o populismo é o pai da mediocridade, e a mediocridade é a mãe da pobreza. O atual candidato à liderança do partido social-democrata, uma semana depois, diria no mesmo semanário que nós, cidadãos, delegamos autoridade ao Estado para sermos livres. Não delegamos liberdade ao Estado para ter autoridade sobre nós.

3. Recuando um pouco no tempo, o senhor Eduardo Lourenço afirmava ao jornal Público (17.07.31) coisas que nos deviam fazer passar as noites em claro e pensar no devir, na vaidade e na mania marialvista de que somos perfeitos; fabulosos: provavelmente, a figura capital da raça humana é Narciso. Narciso é uma espécie de defesa, alguém que que não se pode debruçar demasiado sobre a sua imagem sem que isso lhe seja fatal.

Ah! Entre a liberdade de expressão – mais difícil será entendê-la ou respeitá-la – que o Eliseu defende, e comparando o narcisismo português, sinto um desejo enorme de olhar para o que escrevia Margarida Fonseca (Jornal de Noticias, 17.04.01): meu caro Pinóquio. Escrevo-te hoje, dia das mentiras, para te dizer que deixaste uma prole dispensável. Não vê o nariz crescer quando mente, nem tem entalhadores como país, mas consegue mentir tão bem como tu quando ainda eras de pau.

4. Pois é, Pêpê Rapazote! Produzes algo para comeres? ou tens um passatempo.

Também eu me sinto um passatempo quando olho em volta. E não, nem me passa pela cabeça, pensar no que é liberdade; a liberdade do senhor Luís Montenegro. Mas olho com preocupação para a “figura capital da raça humana” que é o Narciso.

Realidades bem dolorosas

Deixou de haver espaço para a metáfora, esse é o grande problema. As pessoas não conseguem ver uma coisa como uma outra coisa.

Bret Easton Ellis, Ípsilon, 19.12.20

O Newseum, o museu de imprensa que existia em Washington, morreu no último dia do ano passado.

Sinais dos tempos?

Seguramente! Desde logo, e fundamentalmente, porque este encerramento é muito, muito simbólico nos tempos censurais que atravessamos. Principalmente no que à imprensa livre diz respeito.

E quando é assim não podemos augurar tempos simpáticos.

Animalização do humano

Antes de atacar um abuso, deve ver-se se é possível arruinar os seus alicerces.

Luc de Clapiers

Se eu fosse uma pessoa vestida de ventura andaria vaidoso entre o mundo dos vaidosos que subiram a S. Bento.

Se eu fosse uma pessoa coberta de ventura daria pulos de felicidade por, num instante previamente controlado e encenado, assustar quem por S. Bento corre; feito perdigueiro da felicidade politica.

Se eu fosse uma pessoa repleta de ventura, escondendo a dor vermelho-clubística que dá lucro em todo o lado; até nos patamares mais insuspeitos, fixava os olhos no ecrã assutado dos ais e diria: é verdade! Todos vós estás a passar por uma letargia tremenda. Todos vós dormis sobre as novas estranhas verdades, fazendo de conta que sentem as dores dos dias. Só que todos vós, na verdade, ignoram a populaça que vos deu uns votinhos para a vossa indiferença e comodismo.

Ouçam o povo; não façam de conta que o ouvem!

Ah! Se eu fosse uma pessoa apinhada de ventura desenhava um mundo armilar como a esfera dos anos quarenta do século passado e diria ao povo eleitor – que coitado!, sabe lá o que é viver, o que é a esfera armilar do senhor Ferro (o António, não o Rodrigues) – fez mais pela nação do que uns tipos eleitos por motivações patético-partidárias.

Ah!! Ventura à parte, deixem-se, por favor, senhores deputados da nação eleitos pelo povo português, de parvoíces!

O que o senhor Ventura – muito mais concentrado nos dias e nas suas dores violentas – quer é dizer que ele é deus e vocês seus discípulos.

Acordem!

Nem sempre a ressurreição se faz com o afastamento da pedra do sepulcro!

Ignorem os poderes obscuros e olhem com a atenção para os dias que correm. Não faltam atiradores de areia para os olhos das pessoas.

Nota de rodapé: o texto que Maria Lopes assina na página 20 do jornal Público (19.12.20) dirá muito mais.

Senhores do adeus

Das coisas que eu mais sinto saudades de ouvir, nos outros e mesmo em mim, é a lapidar frase eu não tenho opinião sobre o assunto. Não ter opinião é refrescante pois, hoje em dia toda a gente tem opinião sobre tudo.

Rui Vítor Costa, O Comércio de Guimarães, 19.12.18

Qual a diferença entre a posição de vanglória do PSD vimaranense sobre o IMI nos centros históricos, dizendo que a autarquia de Guimarães terá – assumo o futuro indefinido da afirmação; única possível na indefinição de uma posição concreta, real e pronta a dar a mão à palmatória – e a derrota saída nas novas regras sobre cobrança do Imposto Municipal sobre Imóveis nas zonas Património da UNESCO?

Acredito que Bruno Fernandes, líder incontestável da concelhia laranja em Guimarães, tem a resposta. Séria. Concreta. Sem qualquer tipo de oportunismo.

O populismo social-democrata em Guimarães até poderia ficar bem na fotografia, não fosse o detalhe (pode parecer pequenitote, mas é fundamental): são as câmaras que decidem o IMI nos seus centros históricos.

Ah! Pode ler-se no Jornal de Noticias (19.12.23) quer os autarcas com centros históricos estão satisfeitos. Os “proprietários não”, vinca o JN.

Como entendo!

urgente abrandar

a música ácida mata o silêncio

na sala; percorre os corredores de alumínio

onde todos os primeiros passos

vão acontecendo – alguns no meio de nós

o espetáculo tange; faz vibrar as paredes

de alumínio. enchem a sala espantada

o sintetizador move; faz vibrar a estrutura poderosa

onde lentes incolores apagam todos os olhares

debaixo do teto – sei lá!!, do céu! –

como adoro este som na sala!; atravessando

todos os estados de alma!

corpos sentados vibram; na sala quente!

toda a estrutura poderosa geme; ao som da música

saída das agitações de dois corpos. ligando

criações; a música ácida mata o silêncio!