o
teu amor não tem um só nome; é um sopro
escondido no vento, um olhar que se demora no silêncio
é quem te faz sorrir quando a noite pesa,
é quem o teu coração chama mesmo sem voz,
é quem caminha contigo mesmo quando não está presente.
o teu amor é espelho e horizonte, raízes e asas,
ferida e cura, luz que não se apaga.
onde cabem todas as palavras. o teu amor.
não há
pensamentos neutros; delícias
metodizadas enganam a razão; os pensamentos
humidificam a
negação do passado; escondem
privilégios
ocultos. espantam-me as cores
da vingança e o
silêncio
das mulheres em
cima da tempestade.
na tempestade perfeita dos dias
o homem no seu labirinto; novo herói
do século vinte
e um
continua, na realidade,
perdido
no seu labirinto; labirinto
gera equívocos. a
deusa fria do destino pousa-me; à escuta
das guitarras
confinando o banco do tempo; carregando
a bandeira das
geografias amarelas. sinto-a
testemunha
estéril de chuvas travestidas na areia;
onde te
encontrei na viagem às réstias de luz. palavra
de um hóspede de
solidão. encontro teus olhos
numa pintura
insólita dos delírios da alma; ervas amargas
na horta com nuvens
cinzentas. sobre a selva densa
da palavra o sol é violento. é lá que vivo à procura de ti!
acarinha-as. mata-lhes a sede. cava espaços
para novas companheiras. lança sementes em segredo à terra
esventrada pelas suas mãos. ao frio. ao vento. ao calor. à
chuva.
cumprindo os dias. ritualizando a vida. acelerando o fim.
dando razão à sina prescrita no silêncio do nascimento rural.
enxada na mão endireita a vida. mata a fome; a sede. embeleza.
faz crescer. destrói companhias ingratas. que impedem
crescimentos
por lá anda vergado; companheiro fiel da terra que o viu
nascer.
alimentando harmonias verdes. assobia e cantarola pesadas
canções.
passa os dias no seio da mãe-natureza. dá vida ao verde
tornando-se cinzento. cava o caminhando rumo ao silêncio final.
na
sala cheia de luz onde estamos
que
mais falta para nos afastar
do
fio invisível que nos envolve
in
dentro de deus
recuso-me a cair
montanha abaixo sem escutar
o chilrear dos
pardais; recuso ligações vigiadas
em altares
pintados de deuses.
fiz as pazes com
a infância e desenhei
os dias que
trago na mão
recuso políticos
que trauteiam pelas veredas: silêncio –
dizem mais os
seus coros! – é a vulgocracia!
sim! recuso
políticos que desfazem a harmonia.
a ignorância
mata. é vácua e vã
regressamos à
brisa marítima ou ao chilrear
dos pardais?
levamos os dias na mão, não é?
inquietante dos
dias. ou apenas instantâneos
transparentes?
cores que
iluminam a decência; também
o pejo.
a lua altiva não
para de ofertar dádivas
aos perdidos.
todos temos uma
história; no espaço
da luz
constróis uma
roda; em círculo
à volta de ti.
depois
o inseto ri.
olhas outra vez e desenhas
círculos; cada
vez mais curtos
o inseto ri e foge.
observo dois gatos;
namorando. é noite.
não muito escura! ouço
a coragem
da coruja que resiste a
cantar
sempre perto de casa – costuma
serenar os sinos
da igreja em frente
onde agora só se vê o
relógio.
é noite. não muito
escura
Eu sou um grande fã de cidades. Sempre quis que elas fossem personagens dos filmes.
Woody Allen, E, 19.10.19
Desde as cinco
horas que acompanho o seu percurso.
Agora o céu aclarou.
Tem manchas vermelhas
no regaço. A cidade continua calma.
É domingo. E já
recebi a prometia visita clinica. O dia promete.
07H24 o céu mesclou-se
de azul e vermelho. Que beleza!
A tarde, depois
de um almoço que parecia saído das mãos de um chef de um dos restaurantes com
marca, tornou-se nostálgica. Deu para ouvir Deep
Purple (que bom ter alguma música na memória do telemóvel). É o que faz não
ter intenet por estas bandas!
Mas sabe sempre
bem recordar grandes bandas.
E no piso dez; enquanto
olho a cidade até não se está mal.
Ah! Chorar faz-se longe
de casa.
um limite negro
cobre a cidade dos ruídos
carros sem alma
aceleram a pressa de existir
e incendeiam o
branco atávico das caras gastas
na água escura
dos dédalos formais
ferem o vazio da
festa caótica dos dias.
é o fim da
música da palavra
perdida na
língua das borboletas
que erram na cata
das raízes do Homem
um olhar; uma
máscara – outro olhar!
o espanto
depois
olhamo-nos
enquanto tentas esconder
o vazio
da tua presença!
seguimos
em frente;
sempre em frente
num outro olhar
a contextile
2020 – olhar
de firmeza
olhar relevante;
ação certa numa
cidade posta
em elite; tão
intensa! sempre
no lado da
felicidade
dos dias – eternamente
lugares de memória.
eu? estou aqui –
e o meu pensamento
divide-se
acompanha as
palavras;
as redes são tão
voláteis!
eu? a calma
sempre foi apelo
nos dois
sentidos; aparição do desejo
anúncio abusivo.
eu? abuso
vermelho
com incidência
no umbigo;
a prominência da
barriga conceberá
todas as calmas.
Estamos a usar a cultura como uma forma de melhorar a vida dos jovens. Estamos a usá-la também na regeneração urbana – quando novos grandes projetos urbanísticos são lançados, a cultura tem que fazer parte.
Justine Simons, vereadora da Cultura e Indústrias Criativas de Londres, Público, 19.11.12
o pai e eu
sentados na esplanada ao fim de tarde. sem nada para dizer um ao outro. sem
nenhum olhar para trocar. estamos distantes? não;
quando estamos cansados ou com
vontade de afogar a agressividade dos estupores dos dirigentes,
é só um fim de
tarde. muito calmo…
(não
é pai, é coisa que se perde nos dias parvos e brancos que nos levam)
porquê este
confinamento cego?
leste as
palavras de José Ornelas, presidente da conferência episcopal portuguesa (7margens,
20.11.27 sobre o futuro de todos nós?
não;
pede
ao Tiago que me traga um copo de água. para acalmar a separação que vai
crescendo entre o velho e o novo, entre a realidade boa e as realidades
assustadoras que por aí circulam.
os
olhos do pai são transparentes, de uma transparência que leva à ausência da
cor. olhemos as palavras do líder católico português que mais tem agitado as
águas do comodismo:
Essas
atividades [culturais] são altamente penalizadas, mas são fundamentais para sairmos
da crise com uma sociedade bem organizada.
e acrescenta: No
campo da cultura nem tudo pode ser feito à distância, o público faz parte da
própria festa. O público faz falta. Tem de ser a sociedade no seu conjunto a
dar a mão aos artistas.
de frente, mesmo
na diagonal dos olhos azuis do pai, está uma moça linda; toca
o telefone no
meu bolso esquerdo
a diferença
entre a calma de agosto e o início da agitação de setembro mede-se no movimento
de automóveis na rua.
e
a cidade torna-se mais fluida. Vivendo à vez, em distanciamentos parvos e
segregadores. E a segregação é fria. E mata com tanta solidão
outra certeza
pai:
o
chefe do governo não sabe do que fala; está sempre a sair da cidade sitiada….
dou à ignição. o carro arranca; funcionou
percebo que o veículo, como eu, já não
tem a mesma aceleração. o tempo é tremendo!
para os corpos; metálicos ou não!
depois – como sempre – aquele corpo velho
feito lata velha ruge; mas fica tão feliz!
sigo; sei lá por onde! mas sigo depois
o veiculo vestido com umas dezenas
de anos menos que o meu corpo acende
a luz; vai dizendo que está no fim; as luzes
são laranja. as minhas não têm cor; entram
nos exames de rotina, até quando?
Morre por queda de peso de cima , no acidente, ou por falta de solo e baixo , por velhice. Gonçalo M. Tavares, in O fim dos Estados Uni...
