Não entendo a beleza nem o fastio dos dias

 

Há um texto fabuloso – publicado no jornal Público do dia 4 de novembro do ano em curso – que agita os dias que nos tiram o sono ou a calma de olhares que se derivam no meio de agitações do caos feito caminhar à deriva. Um texto que, muito para além das palavras que nos provocam e desafiam a sair da apática indiferença dos olhares, são uma carga devocional – tipo senhor dos exércitos!

Vindo do senhor que me habituei a seguir no seu ritmo criativo – e me prende com criações saídas de bandas de referência.

* nada, afinal, me espanta, não fossem os senhores TELÉCTU – duo formado por Jorge Lima Barreto e Vítor Rua (conhecido em 1982 na II Bienal de arte de Cerveira) – que continuam a fazer música que nos ajuda a serenar; quando 

“O que nos une é sabermos

Que ninguém se funde

Em águas alheias” – “Intensidade”, Casimiro de Brito   

Como aperitivo para uma leitura reflexiva deixo três sugestões na palavra de Vítor Rua:

Estamos perante uma violência acústica que justificaria a intervenção de uma unidade policial especializada em solfejo e repressão harmónica.

Há uma palavra que não se deixa transformar facilmente. Liberdade.

E, já agora, não confundamos os tanques. Sobretudo quando alguns têm piscinas.

 

 

* King Fishu Band, GNR (com Alexandre Soares),

Mais preocupações para os bombeiros

A grande maioria dos textos jornalísticos seguem um guião mais previsível do que o fogo posto.

Rodrigo Guedes de Carvalho, Ideias (Expresso), 26.08.14

Realidades feitas epopeias IX

  
Morre por queda de peso de cima, no acidente, ou por falta de solo e baixo, por velhice.
Gonçalo M. Tavares, in O fim dos Estados Unidos (Relógio d’ Água)

mergulho sensorial (deriva)

grito - claro? — não: som lâmina que abre o sonho ao meio

erguido – não por mãos gastas. alicerces gastos

(cinza sobre cinza sobre cinza)

liberdade? vento frio a atravessar ossos
máquina cega a mastigar o que ainda pulsa

memórias? suspensas — presas entre espanto E riso;
um intervalo que não fecha e depois outro grito

(severo, ardente, sem corpo)

esmaga os dias, esmaga a ideia o que sobra
                                               (não de nós, mas do lugar onde estivemos)

da cápsula de sabores? de odores?
cápsula oca, um eco aromático da pele

aragem quase nada
antes do incêndio

reaprender o nome

II

ruína repete ruína, liberdade repete ausência

frio
silêncio
um campo onde o espanto falha o riso

outro grito

(depois? antes? dentro?)

quente – demasiado quente – até o tempo ceder

dias em chamas, dias esmagados, dias sem superfície

o que resta?
o que resta do cinzento quando o cinzento arde?

aragem outra vez; agora corta, agora fere

olhares: grito dentro do grito
noite ferida. fecha a janela — fecha o visível

esconde o que insiste em não morrer sob a cinza.

há um fogo pronto a aprender a regressar

 

janela: não abre, não fecha; oscila e nesse intervalo —

as coisas lindas de nós sobrevivem inteiras

vocês são loucos, mas são bons

Os ratos assustam; é verdade

Aqueles ratos tinham-lhe dado a volta à cabeça

e tudo ficaria melhor quando tivessem desaparecido.

Albert Camus, in A Peste, (Editora Livros do Brasil)

 

o teu amor: luz que não se apaga V

há um incêndio lento no interior do silêncio — não ardes: revelas. és a origem 
secreta do pulsar, o intervalo invisível onde o coração aprende a existir. 
nos teus olhos, nada vejo: atravesso - horizontes que se desfazem, fronteiras 

cansadas de ser limite. nos teus gestos, o mundo abranda, ajoelha-se à evidência
do abrigo. e a tua voz - não som, mas memória anterior ao som - canta 
o que o tempo esqueceu antes de nascer. és a ternura que me reconstrói 
dos escombros que fui, a luz obstinada que impede a noite de me possuir 
por inteiro. e quando o tempo - esse artesão da perda - tenta dividir-nos,
o teu nome não cede: lateja  gravado na matéria invisível do eterno.

 
amor, és princípio que não começa, fim que não termina. raiz que me afunda 

no mundo, asa que me rasga para além dele. és tudo, sobretudo o excesso

do que nenhuma palavra suporta dizer

Realidades feitas Epopeia IX

 

Deem-me um boato e eu mudo de sítio o mundo.

Gonçalo M. Tavares, in O fim dos Estados Unidos (Relógio d’ Água)