labirinto de ideias III

rostos elevados em clima de guerra aberta: misterioso 

declínio do olhar – sempre pronto a abrir saídas 

para grandes espaços; ali o silêncio dos corpos calcinados

dissolve o alento na solidão trivializada – entre o silêncio

que aparta terra e mar; há portas: frases que perdem o desejo

de serem palavras ordenadas, fixando-se nos silêncios petrificados,

onde os corpos calcinados persistem adormecidos. a vida evapora-se

dia após dia, no silêncio fatal do teu rosto.

Realidades feitas Epopeia IV

No hospital não se fala do efeito
de estufa,
nem de cataclismos longe no espaço
ou no tempo.

                                                                                   Gonçalo M. Tavares, in O fim dos Estados Unidos (Relógio d’ Água)

labirinto de ideias II

decadência no muro do tempo: aparências levantadas
em clima de combates descerrados  – misteriosa decadência
abrindo passagens por espaços ocos; além da noite fria – onde o silêncio
dos corpos calcinados dissolve a vida numa solidão trivializada.
 
entre o silêncio que aparta terra e mar há portas: frases que perdem
o desejo de serem palavras ordenadas, fixando-se em silêncios
petrificados, onde os corpos calcinados persistem e a vida se evapora,
dia após dia, no silêncio fatal do teu rosto.

realidades feitas Epopeia III

 

Tudo o que está longe de nós 

está perto

de algo ou de alguém.

Gonçalo M. Tavares, in O fim dos Estados Unidos (Relógio d’ Água)

labirinto de ideias

declínio; caras erguidas
em guerras abertas - mistério de saída
para grandes espaços. 
trivializa a solidão e evapora a vida
onde o silêncio dos corpos calcinados
entre terra e mar há portas — frases que se perdem
no desejo de serem palavra.

chave de entendimento do mundo

 

Gonçalo [M. Tavares] é o único português

que pode voltar a conquistar 

o Nobel da Literatura. A sua escrita 

é uma chave

de entendimento do mundo.

Luis Osório escritor, jornalista e cronista, Diário de Noticias, 26.03.05

outra vez o vento

outra vez o vento; a infância e as ervas verdes – quase a dessecarem
sob os carvalhos cada vez mais corcovados: sombra e encanto da minha infância!
              (recordo tão bem o carvalho do lado esquerdo do caminho;
              mesmo encostado ao muro onde a fotossíntese luminosa das pedras
              musgosas separava o passado saído do monte do caminho de ensaibro
              que me levava á escola!)
  
hoje são memórias; mesmo memórias doridas; a escola está lá –
silenciosa e despida nas folhas e nos meninos – desfrutando
de uma roda para extrair água do poço; dizem que seco!
o recreio empedrou-se e magoa os corpos.
 
hoje outra vez a vento; já não há ervas – nem secas – os carvalhos
vestiram- se de cimento e dor ensanguentada por entre o mato também morto
e nós, sentados à beira do que resta,
inventamos um tempo que não se mede em olhares.