janela restaurada

em frente o poder. estampado nas torres intensas; altas tantas janelas! a rua, vazia e um porco circulando entre livros por abrir. estão empacotados. sim lá longe, muito distante vê-se o símbolo do estupor do hitler – odeio este olhar na europa! o quadro nada pitoresco com fundo lilás existe não; não fui nunca pintor

a ternura das noites de luar morreu na minha terra. secaram silvas e matagais nas mãos ásperas do cimento. armado em cores contagiantes da memória. recordar a minha terra é sonhar a harmonia vestida de cores nostálgicas. viver na minha terra é naufragar na fragilidade de traseiras de sucesso. a minha terra cresce sobre as ruínas dos pacatos sofreres de amores. esperados ansiosamente ao luar. adornados de sonhos que desenhavam a paixão. a minha terra perdeu a virgindade na loucura do crescimento na luta inglória contra o vício fresco da alma nómada. do livro " Matéria de Sonhos "