gente disfarçada

em frente

o poder. estampado nas torres intensas; altas

tantas janelas!

a rua, vazia

e um porco circulando

entre livros por abrir. estão

empacotados. sim

lá longe, muito distante

vê-se o símbolo do estupor do hitler – odeio este olhar na europa!

o quadro nada pitoresco

com fundo lilás

existe

não; não fui nunca

pintor

memória prostituída

a ternura das noites de luar morreu
na minha terra. secaram silvas e matagais
nas mãos ásperas do cimento. armado
em cores contagiantes da memória.

recordar a minha terra é sonhar a harmonia
vestida de cores nostálgicas.
viver na minha terra é naufragar
na fragilidade de traseiras de sucesso.

a minha terra cresce sobre as ruínas
dos pacatos sofreres de amores. esperados
ansiosamente ao luar. adornados
de sonhos que desenhavam a paixão.

a minha terra perdeu a virgindade
na loucura do crescimento
na luta inglória contra o vício fresco da alma nómada.

do livro "Matéria de Sonhos"