gente disfarçada

em frente

o poder. estampado nas torres intensas; altas

tantas janelas!

a rua, vazia

e um porco circulando

entre livros por abrir. estão

empacotados. sim

lá longe, muito distante

vê-se o símbolo do estupor do hitler – odeio este olhar na europa!

o quadro nada pitoresco

com fundo lilás

existe

não; não fui nunca

pintor

memória prostituída

a ternura das noites de luar morreu
na minha terra. secaram silvas e matagais
nas mãos ásperas do cimento. armado
em cores contagiantes da memória.

recordar a minha terra é sonhar a harmonia
vestida de cores nostálgicas.
viver na minha terra é naufragar
na fragilidade de traseiras de sucesso.

a minha terra cresce sobre as ruínas
dos pacatos sofreres de amores. esperados
ansiosamente ao luar. adornados
de sonhos que desenhavam a paixão.

a minha terra perdeu a virgindade
na loucura do crescimento
na luta inglória contra o vício fresco da alma nómada.

do livro "Matéria de Sonhos"

prisioneiro da liberdade

porquê os braços abertos – estampados – na parede? um corpo dependurado não é sinal de morte ou de prisão?

não compreendo a tua noção de liberdade. detesto a escuridão estampada na parede fria de cada noite.

se mexeres as mãos elas sangram. doem-te.

de onde vem tanto sangue?

alegra-me nesta data tão livre isto: liberta o teu corpo da parede. gosto de te ver de braços abertos, mas detesto a tua cara de sofrimento estampada neste dia tão feliz!

(seria por isso que a freira não matou o pai?)

percebeu depressa que não há nada de mais profundo e integrante do que o enigma da existência.

está explicado aquele sorriso amarelado; ironia bacoca!

ao fundo da nossa rua ouve-se a cigarra vistosa que ensanguentou todas as memórias.

gostava de ser como a água: com mais liberdade de movimentos. chegaria – muito mais facilmente – bem junto da porta principal do céu. onde a luminosidade é muito mais branca; sem tremuras, à tarde, e estupidamente pintada de azul, à noite.

                o último momento é um momento de liberdade.

parece-me reconhecer aquela cidade de sonho.

residir na opressão da demanda

nós; amanhã? sei lá!

existirão astronautas prontos a procriar

passagens entre arquitetos do futuro?

– sabes que os arquitetos do porvir

acabam a desenhar

(eternamente)

casas mórbidas,

pois sabes? –

tens razão! só

há cosmonautas radiantes; remotos

no universo

– brincando nas suas munições simétricas; gozando

 com a nossa solidão urbana

(reino da modernidade; dizem:

cidade em movimento) –

lá de cima os olhares desconhecem residentes

de silêncios; de calmias amarguradas.

noite do homem

na minha morte quero arrastar-te comigo. gostava muito que fosse como até agora: com paixão.

sabes: o medo transfigura-nos – e nós nunca tivemos medo. que me lembre; mesmo que se visse!

não tenho uma explicação para o mundo; nem complicada, nem simples. não tenho pronto! adorava ter. porque estar errado é mentir. e, mesmo que seja inconscientemente, detesto a mentira.

aquilo que fomos já está enterrado. não acreditas? olha o luar. e as sombras brancas que ele desenha.

                (vês alguma coisa?

o dia nasceu.)

dantes, quando tudo era belo, sereno e amplo, era deus. só. deus e o espaço. sempre aberto. depois, vieram os homens; os homens que criaram religiões; religiões que construíram muros, barreiras entre o espaço, separações entre os homens e o espaço belo, sereno e amplo, religiões que construíram meros intermediários entre os homens e deus.

cada religião construiu o seu muro mais alto do que o da outra religião, com pulcritudes cada vez maiores que tapavam a beleza de deus

(a serenidade do espaço e amplitude que mostrava deus aos homens).

que chega de mansinho.

encara a ilusão que transpostas há tempos; infinitos: fomos deixando esquecido pelos pesadelos quase brancos que intensificaram as mulheres bonitas contra os nossos desejos.

Não parem

Estes senhores (ter-se-ão) despedido (dos palcos) no último sábado; ali mesmo na Ramada.
Não pode, pois não?
Deram um espetáculo enorme.
Façam lá a vossa pausa, mas não se esqueçam: dois anos é muito tempo!

artistices vimaranenses

O espaço público é meu ou é teu?

Posso fazer dele o que quero, como quero e quando quero?

Por mim - turista desta vida onde acontecem as maiores parvoíces do universo –, e sendo dos que acredita que as parvoíces ficaram todas perdidas nos buracos negros (felizes e destruidores de nós e do devir), só posso dizer; sem medos: estamos em Guimarães. Terra de artistíces (não escrevo artistas, que fique bem claro!), terra de chicos espertos e terra de destruidores das coisas de todos.

Nesta primeira publicação de artistices vimaranenses está em disputa uma torta de Guimarães para quem identificar esta engenhoca que a foto regista e para quem for capaz de impedir uns certos chicos espertos de fazerem de conta que gostam de um território fabuloso; cruzando-o de bicicletas, as mais caras e vistosas do mercado.